prefiro o Ganesh, deus da boa fortuna e do conhecimento, senhor que remove obstáculos ao Pai Natal. é mais bonito e igualmente gordo. e não tem um ar paternalista.

tenho de o pôr na minha árvore de Natal.

interrogo-me: como é que o mira amaral terá engatado a mulher?

"a mãe salta como a lola e corre como uma chita."

(comentário do pedro hoje de manhã, ao ver-me a correr para o comboio parado porque alguém se tinha atirado para a linha)

ainda não comprei nem uma prenda mas já começo a receber cartões de boas festas. via correio electrónico.

(esta malta trabalha menos que eu)

meio dia de férias para montar a árvore de natal (ainda está peganhenta das xixizadas do tristão do ano passado), apanhar e estender roupa, preparar uma máquina de roupa, fazer sopa e ver o meu joão, à beirinha do palco, de coroa amarela e de maracas na mão a abanar os pés ao ritmo roufenho de uma melodia de natal.

a maternidade é lixada.

penso "nunca mais é sábado" porque estou farta. de muita coisa.

hoje morro de sono e de tristeza.

há dias assim.

depois de anunciar com pompa e circunstância "podes esquecer que não vais receber psp nenhuma!" eis-me a navegar pela secção de gaming da página da fnac e a espantar-me com o preço algo acessível da dita psp.

sou uma mãe sem espinal medula, é isso que eu sou. no dia 10 de dezembro de 2006, foi-se-me a verticalidade toda para o galheiro.

e piorou a 31 de janeiro de 2011. ouço-me várias vezes a dizer "dá isso ao teu irmão para ele não chorar. vá lá...!"

neste momento estou algo nauseada comigo própria.

mas este velhinho ainda não se reformou?

(ao que cheguei perante a estupidez senil.
sou uma mulher de esquerda, merda. e nunca votei no psd, caraças. mas o país não precisa destes fait-divers ridículos. )

Mário Soares pede demissão de Passos Coelho

sou assumidamente uma mãe má. confirmo-o com alguma frequência ao meu filho mais velho.

"és má. és uma mãe má."

"pois sou" respondo-lhe eu, "pois sou!"

o meu drama é que gostava de ser uma mãe boa, daquelas que nunca levanta a voz, que nunca levanta a mão, que nunca levanta a garimpa e permite que os filhos ponham e disponham da sua vida. uma mãe mansa, educada, controlada. uma mãe de sorriso pregado nos lábios, que trata os filhos por diminutivos e os acha sempre melhores que tudo e todos. umas dessas mães que oferecem o mundo aos filhos, lhes compram roupa de marca, nintendos e psps, pistas de carrinhos e os compensam com bolicaos.

mas sou má. má. mesmo má. e quanto a isso não há muito a fazer.

às vezes (e que estúpida sou eu às vezes), esqueço-me como gosto destes tipos.

(alguém me fanou um cd dos violent femmes, no tempo em que ouvi no discman enfiado na mala. quando descobrir quem foi o gatuno ou a gatuna, está lixado ou lixada comigo)

estou morta, roída de inveja.

a carminho tem um dueto com o chico, com o meu chico?

não há nada como sexo para pôr a malta toda a ler, até as analfabetas que nunca leram na vida.

o que não percebem (além analfabetas estas gajas também são burras) é que esta literatura sempre existiu no quiosque da esquina, bem mais barato:

sinto-me tão estúpida a tentar orientar-me por este painel do blogue.

detesto sentir-me estúpida, até porque sempre me tive me muito boa conta.

(valha-me a madonna que escuto por agora...)

o rio visto do comboio ao som dos abba, gold greatest hits.

a ginoca ligou-me hoje. casa em março com o klem. tenho de desencatar uma viagem barata até à cidade do cabo.

(toda a gente casa. a gi. e até à tânia!)

insistiu em ir bonito para a fotografia da escola. escolheu a camisola com o autocolante do "mikeya", que prontamente arranquei.

"podes ir como quiseres, mas com esta porcaria na camisola não vais."

depois escolheu uma camisolinha com o phineas e o ferb.

"tenho de ir bonito..." bonito. como se fosse possível ele ficar feio. alguma vez?!

"que seca!" - exclamou. que seca a tua vida e a vida dos nossos amigos. amigos. mais ou menos. amigos distantes, de quem gostas pouco, que fazem trekking e têm os filhos em colégios privados.

"que seca." - pensei. não vocalizei, não precisava. que seca a tua vida no campo feio e frio, perdido nos corgos do alentejo, a ter reuniões com hippies velhos e velhas dominadoras, sem horários nem agenda, a viver numa caravana alemã com o anjinho do boticelli e preocupada com a resolução de conflitos porque "tudo é discutido, não deixamos nada debaixo do tapete".

que seca não estares mais perto.

valha-me o josé afonso, que é lindo e que gostava o luar e que usava óculos de massa preta e que viveu em moçambique, terra que nos viu nascer e que gostava do alentejo, terra da minha mãe e da minha tia e onde a minha irmã insiste que há-se ser enterrada e que... e que com o qual o nosso patrício jorge barreto xavier, novo e corajoso secretário de estado da cultura, terminou o seu programa na tsf.

acabei de aviar a minha primeira caixa de lexotan. 3 mg. meio comprimido ao deitar. um em caso de sos.

sos.

SOS.

conta como sos as birras injustificáveis, os braços presos nas mangas dos casacos, a comida cuspida em desagrado, a 45ª  visualização do "despertar do noddy", a roupa por estender, a roupa por dobrar, a roupa por guardar, a roupa por lavar, o pêlo do tristão por toda a casa, a sua mijoca mascarada nas paredes ao pé da casa de banho, a porcaria no ralo dos lavatórios no dia em que a d. natália foi lá a casa, os cigarros muito fortes e a papelada por arrumar no armário do quarta há mais de cinco meses?

se assim é, acho que 60 comprimidos não me dão nem para uma semana.

outro que me enerva é o bernardino. nunca terá tido um emprego na vida, nunca terá estado no mercado do trabalho. é um boy do pc, um déspota que duvida que não haja uma democracia na coreia do norte.

é desprezível, uma verdadeira sanguessuga. devia ser alvo de uma moção de censura.

vitor gaspar fala. o país sustém a respiração e reza a nossa senhora de fátima (que nos livre e guarde...).

james dean | 1955

no metro, uma mão pousava nos bolsos de uma calça de ganga desbotada, justinha, descaída, daquelas que os rapazes gostam de usar. segui a mão, uma mão feminina, uma mão de namorada e demorei os olhos no cabelo do rapaz. um rabo de cavalo atravessado por um boné coçado com  uns canudos castanhos, compridos, longos, perfeitos, uns canudos trabalhados, que fariam inveja à shirley temple. uns canudos femininos na cabeça do rapaz, uns canudos nascidos de um cabelo aparente cortado, como se de um hare krisna pop se tratasse.

curiosa, investiguei o cabelo da namorada, dona da mão que me chamou atenção, que por vezes lançava uma festa tímida, quase desadequada, por cima das calças de ganga do rapaz. era um cabelo masculino, ralo, fraco, oleoso, adornado por dois ganchos finos, com um ar sujo.

os opostos atraem-se. de outra modo, como poderia aquele rapaz namorar aquela rapariga?

a primavera árabe, o caralho!

Violada por polícias é acusada de atentado à autoridade

tropeçou pelo caminho, agarrado à minha mão, arrastando a mochila de rodinhas, uma enorme mochiça oca, vazia de livros. disse: 'ainda falta muito?' ignorei-o, como só eu sei e continuei a puxá-lo pela mão.

entreguei-o à porteira da escola, ele de casaco verde alface e guarda-chuva do spongebob, eu a dizer-lhe adeus, a acenar-lhe com a mão. voltou a cabeça. olhou para mim, aqueles olhos enormes, as pestanas reviradas, o cabelo rapadinho por causa dos piolhos da semana passada e foi levado pela correnteza. virei a cara e comecei a falar com duas mães à porta da escola. perdi-o de vista e procurei-o, a ele e ao seu casaco verde, ao longo da subida, pelo gradeamento, em direcção ao carro.

o olhar do pedro não me sai da cabeça. deixei-o, eu, a mãe, naquela escola tão grande, ele tão pequeno, eu tão amargurada.

(a maternidade é uma coisa lixada. acabou-se o controlo, o meu auto-controlo, a minha vontade própria, a minha existência egoísta, única, só minha.)

raised by wolves | jim goldberg

Meu Caro Amigo
Chico Buarque
Meus Caros Amigos | 1976

esta carta podia ter sido mandada de lisboa...

a erudição corre à solta pela blogosfera. enerva-me um bocadinho, confesso.

devia mergulhar a cabeça num dos livros desta lista e afastar os dedinhos do hay day.

eis uma mulher com tomates. devia ter uma fotografia dela espalhada pelo mundo, para sabermos como é a heroína!

Iraniana agride clérigo que a mandou tapar-se

 

“Se nos começarmos a questionar se temos ou não o direito a desenhar Maomé, ou se é perigoso fazê-lo, a questão seguinte vai ser se podemos representar os muçulmanos num jornal. E depois talvez nos questionemos se podemos representar seres humanos, etc. No final, não poderemos representar nada. E um punhado de radicais que se mobilizaram pelo mundo e em França terão ganho”

Charb | director da Charlie Hebdo

na frança e no mundo, penso eu.

este velhote está xéxé.

Soares sugere nomeação de novo Governo sem eleições

The Killing Moon
Echo & the Bunnymen
Ocean Rain | 1984

no primeiro dia de escola, durante a aula de apresentação, com os meninos sentados e a professora a enumerar os inúmeros formulários que os pais devem preencher durante o fim de semana, o manel escuta:

'daqu'a pouca arrancó-te o cabelo à chapada, pá!'

i am a shitty mom

It’s the reminder that we are all, in some ways, sh*tty moms — and sh*tty dads and sh*tty aunts and uncles and grandparents too. Kids are anarchy writ large. They’re loving and they’re narcissistic; they’re adorable and they’re monstrous; they’re housewreckers (literally), marriage wreckers (sometimes), and wholly, utterly, from-now-until-the-end-of-your-natural-life demanding.

http://healthland.time.com/2012/09/11/are-you-a-shtty-mom/

o programa antena aberta, da antena 1, só dá direito de antena aos comunistas. só malta da esquerda acéfala. mais ninguém.

é por estas e por outras que o relvas os quer vender.

eis um jornal com tomates, caralho!

enquanto víamos o amir khan no youtube (olhos lindos e papudos), disse-lhe 'seria muito mais feliz na índia!'. respondeu 'eu também'.

duvido.

somos é felizes ao pé uma da outra com o betinho pelo meio.

(que o m. nunca me leia. roí-se de ciúmes dos manos, ciúmes esses injustificados: é um tipo de amor totalmente diverso.)

Satyamev Jayate Aamir Khan

Keerthi Sagathia e Ram Sampath

santo deus, tenho cada amigo no facebook...

estou farto! farto! disse a chorar, a cara franzida, a voz aguda, a esbracejar.

encostada à porta da despensa, perguntei: estás farto do quê?

soluçou, semicerrando os olhos de choro - de tuuuuuuudo!

e porquê? ouvi-me dizer.

por causa de tiiiiiiiiiii! - uivou.

(- acabou-se o ipad.
- já o tinha avisado que sou uma mãe má.
- só estava preparada para ouvir isto lá para o ano de 2017...)

- mamã, inspirei o quarto todo. fui bonito, pois é?
- sim, foste.

(nunca percebi porque me chama mamã. só pode ter  sido influência do ruca.

discutirá ele comigo em adolescente berrando 'mamã'? ou ajeitar-me-á o casaco e o carrapito idoso do cabelo murmurando 'ó mamã...'?)

já não se pode inovar na internet que os suecos não apareçam aí a agitar mandados de captura internacional na mão, exigindo extradições e bramindo a sua espada de legalistas do mundo virtual.

Fundador do Pirate Bay será extraditado para a Suécia

Bancos alteraram cartões "multibanco" para obterem mais comissões

e a propósito...

Grande Capital
Sérgio Godinho
À Queima Roupa | 1974

no rádio do carro, começamos a ouvir a etelvina. estamos sintonizados na tsf. pede-me 'mais alto!'.
 
mais tarde passa a morena de angola, na antena 1. conto ao pedro que ele também esteve nesse concerto, na primeira fila, no primeiro lugar, comigo, numa barriga de sete meses, no coliseu de lisboa, com a  sua tia ana e com a rita (que será sua mãe quando eu morrer, segundo o seu pedido).  fica feliz e explica-me como os bebés estão ligados às mães por um fio.

eu devia assegurar-lhe de que esse fio nunca se quebra.

 

Morena de Angola

Chico Buarque

Vida | 1980