o rio visto do comboio ao som dos abba, gold greatest hits.

a ginoca ligou-me hoje. casa em março com o klem. tenho de desencatar uma viagem barata até à cidade do cabo.

(toda a gente casa. a gi. e até à tânia!)

insistiu em ir bonito para a fotografia da escola. escolheu a camisola com o autocolante do "mikeya", que prontamente arranquei.

"podes ir como quiseres, mas com esta porcaria na camisola não vais."

depois escolheu uma camisolinha com o phineas e o ferb.

"tenho de ir bonito..." bonito. como se fosse possível ele ficar feio. alguma vez?!

"que seca!" - exclamou. que seca a tua vida e a vida dos nossos amigos. amigos. mais ou menos. amigos distantes, de quem gostas pouco, que fazem trekking e têm os filhos em colégios privados.

"que seca." - pensei. não vocalizei, não precisava. que seca a tua vida no campo feio e frio, perdido nos corgos do alentejo, a ter reuniões com hippies velhos e velhas dominadoras, sem horários nem agenda, a viver numa caravana alemã com o anjinho do boticelli e preocupada com a resolução de conflitos porque "tudo é discutido, não deixamos nada debaixo do tapete".

que seca não estares mais perto.

valha-me o josé afonso, que é lindo e que gostava o luar e que usava óculos de massa preta e que viveu em moçambique, terra que nos viu nascer e que gostava do alentejo, terra da minha mãe e da minha tia e onde a minha irmã insiste que há-se ser enterrada e que... e que com o qual o nosso patrício jorge barreto xavier, novo e corajoso secretário de estado da cultura, terminou o seu programa na tsf.

acabei de aviar a minha primeira caixa de lexotan. 3 mg. meio comprimido ao deitar. um em caso de sos.

sos.

SOS.

conta como sos as birras injustificáveis, os braços presos nas mangas dos casacos, a comida cuspida em desagrado, a 45ª  visualização do "despertar do noddy", a roupa por estender, a roupa por dobrar, a roupa por guardar, a roupa por lavar, o pêlo do tristão por toda a casa, a sua mijoca mascarada nas paredes ao pé da casa de banho, a porcaria no ralo dos lavatórios no dia em que a d. natália foi lá a casa, os cigarros muito fortes e a papelada por arrumar no armário do quarta há mais de cinco meses?

se assim é, acho que 60 comprimidos não me dão nem para uma semana.

outro que me enerva é o bernardino. nunca terá tido um emprego na vida, nunca terá estado no mercado do trabalho. é um boy do pc, um déspota que duvida que não haja uma democracia na coreia do norte.

é desprezível, uma verdadeira sanguessuga. devia ser alvo de uma moção de censura.

vitor gaspar fala. o país sustém a respiração e reza a nossa senhora de fátima (que nos livre e guarde...).

james dean | 1955

no metro, uma mão pousava nos bolsos de uma calça de ganga desbotada, justinha, descaída, daquelas que os rapazes gostam de usar. segui a mão, uma mão feminina, uma mão de namorada e demorei os olhos no cabelo do rapaz. um rabo de cavalo atravessado por um boné coçado com  uns canudos castanhos, compridos, longos, perfeitos, uns canudos trabalhados, que fariam inveja à shirley temple. uns canudos femininos na cabeça do rapaz, uns canudos nascidos de um cabelo aparente cortado, como se de um hare krisna pop se tratasse.

curiosa, investiguei o cabelo da namorada, dona da mão que me chamou atenção, que por vezes lançava uma festa tímida, quase desadequada, por cima das calças de ganga do rapaz. era um cabelo masculino, ralo, fraco, oleoso, adornado por dois ganchos finos, com um ar sujo.

os opostos atraem-se. de outra modo, como poderia aquele rapaz namorar aquela rapariga?