depois de anunciar com pompa e circunstância "podes esquecer que não vais receber psp nenhuma!" eis-me a navegar pela secção de gaming da página da fnac e a espantar-me com o preço algo acessível da dita psp.

sou uma mãe sem espinal medula, é isso que eu sou. no dia 10 de dezembro de 2006, foi-se-me a verticalidade toda para o galheiro.

e piorou a 31 de janeiro de 2011. ouço-me várias vezes a dizer "dá isso ao teu irmão para ele não chorar. vá lá...!"

neste momento estou algo nauseada comigo própria.

mas este velhinho ainda não se reformou?

(ao que cheguei perante a estupidez senil.
sou uma mulher de esquerda, merda. e nunca votei no psd, caraças. mas o país não precisa destes fait-divers ridículos. )

Mário Soares pede demissão de Passos Coelho

sou assumidamente uma mãe má. confirmo-o com alguma frequência ao meu filho mais velho.

"és má. és uma mãe má."

"pois sou" respondo-lhe eu, "pois sou!"

o meu drama é que gostava de ser uma mãe boa, daquelas que nunca levanta a voz, que nunca levanta a mão, que nunca levanta a garimpa e permite que os filhos ponham e disponham da sua vida. uma mãe mansa, educada, controlada. uma mãe de sorriso pregado nos lábios, que trata os filhos por diminutivos e os acha sempre melhores que tudo e todos. umas dessas mães que oferecem o mundo aos filhos, lhes compram roupa de marca, nintendos e psps, pistas de carrinhos e os compensam com bolicaos.

mas sou má. má. mesmo má. e quanto a isso não há muito a fazer.

às vezes (e que estúpida sou eu às vezes), esqueço-me como gosto destes tipos.

(alguém me fanou um cd dos violent femmes, no tempo em que ouvi no discman enfiado na mala. quando descobrir quem foi o gatuno ou a gatuna, está lixado ou lixada comigo)

estou morta, roída de inveja.

a carminho tem um dueto com o chico, com o meu chico?

não há nada como sexo para pôr a malta toda a ler, até as analfabetas que nunca leram na vida.

o que não percebem (além analfabetas estas gajas também são burras) é que esta literatura sempre existiu no quiosque da esquina, bem mais barato:

sinto-me tão estúpida a tentar orientar-me por este painel do blogue.

detesto sentir-me estúpida, até porque sempre me tive me muito boa conta.

(valha-me a madonna que escuto por agora...)

o rio visto do comboio ao som dos abba, gold greatest hits.

a ginoca ligou-me hoje. casa em março com o klem. tenho de desencatar uma viagem barata até à cidade do cabo.

(toda a gente casa. a gi. e até à tânia!)

insistiu em ir bonito para a fotografia da escola. escolheu a camisola com o autocolante do "mikeya", que prontamente arranquei.

"podes ir como quiseres, mas com esta porcaria na camisola não vais."

depois escolheu uma camisolinha com o phineas e o ferb.

"tenho de ir bonito..." bonito. como se fosse possível ele ficar feio. alguma vez?!

"que seca!" - exclamou. que seca a tua vida e a vida dos nossos amigos. amigos. mais ou menos. amigos distantes, de quem gostas pouco, que fazem trekking e têm os filhos em colégios privados.

"que seca." - pensei. não vocalizei, não precisava. que seca a tua vida no campo feio e frio, perdido nos corgos do alentejo, a ter reuniões com hippies velhos e velhas dominadoras, sem horários nem agenda, a viver numa caravana alemã com o anjinho do boticelli e preocupada com a resolução de conflitos porque "tudo é discutido, não deixamos nada debaixo do tapete".

que seca não estares mais perto.

valha-me o josé afonso, que é lindo e que gostava o luar e que usava óculos de massa preta e que viveu em moçambique, terra que nos viu nascer e que gostava do alentejo, terra da minha mãe e da minha tia e onde a minha irmã insiste que há-se ser enterrada e que... e que com o qual o nosso patrício jorge barreto xavier, novo e corajoso secretário de estado da cultura, terminou o seu programa na tsf.

acabei de aviar a minha primeira caixa de lexotan. 3 mg. meio comprimido ao deitar. um em caso de sos.

sos.

SOS.

conta como sos as birras injustificáveis, os braços presos nas mangas dos casacos, a comida cuspida em desagrado, a 45ª  visualização do "despertar do noddy", a roupa por estender, a roupa por dobrar, a roupa por guardar, a roupa por lavar, o pêlo do tristão por toda a casa, a sua mijoca mascarada nas paredes ao pé da casa de banho, a porcaria no ralo dos lavatórios no dia em que a d. natália foi lá a casa, os cigarros muito fortes e a papelada por arrumar no armário do quarta há mais de cinco meses?

se assim é, acho que 60 comprimidos não me dão nem para uma semana.